RINCÓN del GRAN WYOMING
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        Triste sino el del Urogallo. Bueno, si es que queda alguno, si no es así, ni sino ni nada, al museo de La Caixa y punto.

        Como ya soy mayorcito, pero no lo suficiente como para estar gagá, y aún tengo recuerdos en la cabeza, sobre todo los extraños, que son los que más perduran, pues me acuerdo, que es a lo que iba, antes de que se me olvide (pues hemos de entender que si es cierto el hecho de que la degeneración orgánica es directamente proporcional al tiempo transcurrido desde el día de nuestro nacimiento, habrá que entender, por tanto, que en el transcurso de esta escritura está pasando tiempo y la memoria está disminuyendo, del mismo modo que la del querido lector, por lo que no sería de extrañar que, en mi caso, olvidara la intención que me llevó a escribir el artículo, y en el del lector, por qué se puso a leerlo, ya que para él también pasa el tiempo, a no ser que sea astronauta y se haya llevado, precisamente, EL Cochinillo Feroz a la galaxia para pasar el rato, lo cual es poco probable, si tenemos en cuenta que, al parecer, en esas cajas blindadas que entierran por ahí, en satélites que luego abandonan en el espacio sideral, se llevan lo más representativo de nuestra cultura, o sea, sinfonías de autores cualificados, o un single de los tres tenores, lo que a mi juicio despista a los marcianos, porque si tuvieran que hacer un retrato robot del terrícola medio, tenderían a pintarle, a juzgar por el sonido, como un dragón de tres cabezas, lo que convertiría a San Jorge en un monstruo que mata humanos, con lo que lo único que conseguimos al pretender dar una imagen ideal de nuestro género a los extraterrestres, a través del supuesto mejor de los casos y en éste, concretamente, por partida triple, es confundir a las galaxias, como si no tuviéramos suficiente con la intoxicación informativa que padecemos en la tierra por obra y gracia de los que mandan, que en un alarde de prepotencia, anunciaron hace poco que iban a destinar un presupuesto de muchos millones para la creación de una agencia de noticias falsas para eso, intoxicar a los ciudadanos con mentiras de toda índole, como si no se hiciera de forma espontánea a mayor gloria del que manda, con el propósito de mantener el cargo al demostrar adicción al superior).

        Bueno, pues antes de que se me olvide, me acuerdo de cuando en el telediario, en la época de Franco, que era igual que ahora, pero en blanco y negro (lo que evitaba que se notara que los presentadores se ponían colorados cuando leían las noticias, no como ahora, que ni se ponen colorados ni nada, pues el dinero se ha convertido en una causa y no en un medio, por lo que a nadie le importa decir lo que sea, contra quien sea, por un modélico fajillo de euros, ya que no existe causa más justa que la aludida, la de la pasta), se celebraban en los telediarios con gran regocijo, decía, las cacerías del señor Fraga en la sierra de Los Ancares, donde mataba urogallos; le gustaba a él eso, suponemos que porque ya era de centro, aunque lo ocultaba.

        Pues el señor Cascos (Álvarez), el otro día dijo en el congreso que todo lo que sabía de política lo había aprendido de Fraga, con lo que me sumió en una gran desazón porque no alcanzaba a entender por qué un ministro de un régimen democrático tenía que tener por toda formación la que le inspira un ministro de una dictadura fascista, podría tener, además, sin menoscabo de la inspiración facha, la de algún demócrata.

        Pero la actualidad viene a disipar mis desvelos al contar que el señor Álvarez (Cascos) había matado unos cuantos urogallos en Rumanía y entonces se me hizo la luz. La caza del urogallo, frente a la del conejo, tiene un gran poderío porque al quedar piezas contadas, aporta el placer añadido del exterminio, doctrina en la que se educan los niños malos y los políticos demócratas de ahora. O sea, que sí me acordaba, no sé de qué, pero me acordaba.

Gran Wyoming.

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